last day of the year

Ela tinha dormido ao lado do livro que ele lhe dera, mais uma vez imaginando o cheiro dele enquanto pensava nas noites em que os dois haviam passado juntos. O riso fácil e a conversa agradável voltaram-lhe a memória, e lembrava-se especialmente da maneira como ele falara de uma mania dela. Fora algo tão inesperado, e ao mesmo tempo ela aguardava aquele riso escancarado como de resposta de um "não esqueci disso". Toda palavra que sairá da boca dele naquela altura já havia virado melódia.
Melódia na qual ela escutara todo dia!
Ela tinha certeza de que o odiar seria clichê, e que se recordara de risos que a despertava ao doce amanhecer todos os dias desse interminável verão.

um pouco de mim, para você.

Sentiu o suspirar e se coçar por estar incomodado com insetos. Observou as pintinhas do seu rosto. Sentira falta desse momento, pensa. 

Gostara de reescrever essa pagina...confirmava ao seu inconsciente. 

Enquanto o observava dormir, pensava...Que não criticaria mais sua melódia, meu amor. Pois se esqueceria de toda palavra suicida que esconde toda sua virtude por trás desses riscos permanentes. Que nenhuma pessoa a ofenderia com insultos de você, meu amor. Que por mais que não possa argumentar o quão bom você é, se realmente quisessem saber sobre isso, observariam o meu riso.
 A primavera me trouxe você. E a mesma não te levara, isto é, se despertara desse seu sono completamente louco.
Deixo há você um pouco de mim. E a esperança de nunca desistir desse mero poema ambulante que se resume a você, e que o verão não me leve.

Cante para mim.

Pensara em lhe recomendar aquela musica no qual começa com sua frase preferida. Comece por ela.
Lhe confessara logo em seguida, que ouvia músicas do tipo "green eyes, coldplay" só pelo nome carregar algumas lembranças.
Mas que falta de atenção a minha!
Esquecera que seu ponto forte não é a voz, e sim, o instrumento no qual sou apaixonada, mas será que suas baquetas reproduziria tamanha emoção?
Cante mesmo assim, implorara.

Qualquer canção que saltasse dos seus lábios virariam poesia. E... terminara o ano, mas nunca se esquecera da primeira imagem do riso no qual observava no primeiro dia do mesmo.